Inquietação a Giz

Qual é - se é que o há - o sentido que faz
seguir este caminho que conduz
àquilo que para mim é ser feliz,
se o fim do mês é sempre atroz
e a pobre algibeira, sagaz,
esmorece em tão oca matiz?
Queria tanto saber de uma foz,
e eu procuro!, mas o tempo é fugaz!
e de novo nada o tempo me traz
e de novo nada o tempo me diz.
Ah quem me dera ouvir uma voz
que trouxesse só aquela paz
de não ter o futuro por um triz.

Ninguém gosta do Homero!

(Cleopatra, J.W.Waterhouse, 1888)

Estudai contemporâneos apenas

E colocai-os, fechadinhos, em provetas

Prestes chegareis a Atenas

Em conclusões e medidas rectas.

Esquecei p'ra sempre Homero,

Safo, Virgílio, os grandes poetas,

Deixai arder esta vossa Roma

E as vossas provas concretas.

Não há regra e esquadro que meçam

Hexâmetro algum! De pé dáctilo ou espondeu.

A sublime imensurabilidade

Daquilo que meio mundo nunca entendeu!

Não serve já a arte amatória

Aos pubescentes de discoteca

Nem retórica ou oratória

Vão além-portas desses botecos.

Resta-vos o vinho e o olvido

Que até a promiscuidade é já mudada.

Sussurra-nos a 'modernidade' ao ouvido

Que os tempos de antanho já não são nada.

Comeis as palavras que vos trouxe Eneias,

Encheis a boca de carpe diem,

Para cuspir depois em gamelas tão cheias

De científico-pedantismo!

Um dia ireis contemplar vossos umbigos

e saber por vós o que vos vêm dizendo

Que sabiam já os antigos

Tudo o que julgais ir aprendendo.

A uma amazona asténica

Sob o jugo do cinto

sabes tu o que sentes

não sou eu quem está presente

nem te sei diariamente

mas conheço d'outro tempo

um querer tão grande

outro alento

que me espanto e reinvento

conceitos ante esse tormento

de quem sofre só p'ra dentro

arrastando pesada carcaça

cansando-se para matar a traça

de um amor tão doente.

Mas tu és vida, és gente,

mais gente que esse demente.

Gigante! Maior que essa gente!

Rói as cordas, faz-lhes frente!

És mulher independente,

senhora de nariz empinado:

torce o pescoço da serpente,

faz girar esse quadrado!

Capicua por mote

Provo do vinho velho como da tristeza,
porque a chegar aos trinta ganha-se a aspereza
de amar quem nos despreza
de cuidar de tesouros pelos quais já ninguém se interessa
de prezar preciosismos que já ninguém pesa.
E enfureço, viro fera, quando me sinto assim presa,
quando por afecto tenho frieza
quando tenho tecto e mesa
mas almejo bem mais quando no meu peito pesa
uma vontade imensa de ser sabida,
sobretudo p'ra saber desprezar quem me despreza.
Viver na eterna surpresa
suprir o medo e ir além
daquilo que o sustento não sustenta
e ser, sobretudo, dona de mim mesma
é esta a minha cisma
olhar sempre p'ra cima
e reconhecer-me no alto: senhora sem salto,
dona de porte directo
que não faz o que é suposto só porque é correcto
que o coração continua a ser rei
nesta terra de tique-taques comedores
e atentai, senhores,
como o tenho exposto, aberto
ainda que o amor seja incerto,
ainda que o futuro encoberto não saiba
ainda o que me dar
sem salto melhor sei caminhar
não quero ser Orfeu no trilho a trilhar
mas é o que está para trás que me faz andar
em frente é a direcção
não saiba, embora, onde vou chegar
Procuro a verdade:
a minha, a tua,
a de ser isto, a do mundo ser assim
e irei por aqui
até a encontrar.

Da cegueira de Penteu

[dizias que] não sabias

o que fazias

enquanto partias

meus tesouros

minhas porcelanas raras

minhas louças tão caras

e tu só encaras

aquilo que te trazem

à vista seca

porque por detrás das cortinas

onde estão verdades

tu não fazes

mais que assustar meninas

falar coisas mesquinhas

preparar tuas mezinhas

esquematizar atrocidades.

Vês, como uma besta,

cacos sem valor,

quando ali pus, animal,

tanto, mas tanto suor.

quando os coleccionei uma vida

por amor,

quando os ergui ao alto

com fervor.

Cego!

Não vês os pormenores

em cores e flores que ali pus,

que são faunos, centauros,

negros cavalos alados,

sátiros e Ménades

e todo o thíasos

e as mulheres de Roma,

Ísis cheia de mistérios,

os meus sonhos

e uma fénix.

Tirésias, és Penteu cego!

E grande

tão grande

é o teu ego

que precocemente

te cega.

Acabarás por ver

quando

não queres saber

nem

dar conta de nada

de mim brotar

Agave alucinada!

Que a ti,

vê já metamorfoseado,

porque tomado

por eles e mudado,

mudo, calado,

em fera transformado.

Penteu, já o não és!

Dos desentendimentos com os deuses

Caravaggio, 'Abraão e Isaac'

«A história dos homens é a história dos seus desentendimentos com deus,

 nem ele nos entende a nós, nem nós o entendemos a ele.» 

José Saramago,

 Caim (2009, p. 91)

     Desentendemo-nos com os deuses porque eles não nos compreendem nem fazem por nos compreender. Por eles somos marionetados e não nos é permitido questionar. E, contudo, não sabem, sequer, quem somos, Não querem saber do que trazemos por dentro. Dos nossos desejos mais íntimos - responsabilidade só nossa! - não querem ter ideia, porque completos são e nada lhes falta. Querem ver-nos cá em baixo, ovelhados, e passam os dias olhando apenas para cima, em querelas internas do próprio Olimpo, preocupações de panteão que nos não dizem respeito! Querem-nos sem ensejos e condenarão o primeiro que ousar pensar em olhar para o alto. Não nos é dado nem pensar nem saber o que se passa em cimeiros degraus. Que fitemos o chão com os nossos olhos, curvando a nuca; depois, as costas e, por fim, os joelhos, de cansaço. 

     Nosso olhar, como nosso pensar, não têm grilhões ainda e correm e revelam-se sem pudor, porque aqui não é o éden nem o sopé do sinai. Não estamos cegos; e como ainda não nos emudecesteis a todos, falaremos. Olharemos para onde quisermos: para os lados, onde a merda corre, e, depois, para cima, perguntando-vos porquê. Não gostam de ser interpelados! Não temamos! Afinal, quanto tempo nos foi concedido para cá estar e o que queremos realmente fazer dele? Não temos, de qualquer forma, escrita já a sentença? Alerta, sempre alerta. Questionando, nunca deixando de questionar.

Caminhar, caminhar...

Vejo a clausura iminente

na forma de um quadrado

e eu não posso ficar

nem deste, nem desse lado.

Vejo o chão, imundo, minguar:

antes vasto terreno sagrado.

E os meus pés a medrar, a medrar

no velho sapato fivelado.

Olho estas mãos a escrevinhar

em ritmo já cansado.

Quem dera vê-las parar

não tivesse eu já começado!

E se um dia quis encetar

este caminho acidentado

não faz sentido travar

o ritmo que tenho engatado

e não faz sentido ficar

parado, assim tão parado

se isto começou com amar

o sonho que hei sonhado

pois continuarei neste andar

nem que o passo seja quebrado

nem que a ferida seja profunda

e a fractura tão exposta!

Caminharei, caminharei:

é somente esta minha resposta.