Caminhar, caminhar...

Vejo a clausura iminente

na forma de um quadrado

e eu não posso ficar

nem deste, nem desse lado.

Vejo o chão, imundo, minguar:

antes vasto terreno sagrado.

E os meus pés a medrar, a medrar

no velho sapato fivelado.

Olho estas mãos a escrevinhar

em ritmo já cansado.

Quem dera vê-las parar

não tivesse eu já começado!

E se um dia quis encetar

este caminho acidentado

não faz sentido travar

o ritmo que tenho engatado

e não faz sentido ficar

parado, assim tão parado

se isto começou com amar

o sonho que hei sonhado

pois continuarei neste andar

nem que o passo seja quebrado

nem que a ferida seja profunda

e a fractura tão exposta!

Caminharei, caminharei:

é somente esta minha resposta.

De um mestre ensandecido

Meus sonhos.
Minhas lívidas porcelanas,
precíosíssimas, pesadíssimas,
que a custo tenho trazido comigo.
Ai de mim!
Mas quebrou o mestre ensandecido!
Desajeitado, aos tropeções,
cego por qualquer maleita,
tomado por delírio que desconheço:
entrou por meu quarto
de relíquias adentro
e mas quebrou.
Que faço agora, mestre,
com estes cacos,
se nem as mãos estendes
para os apanhar?

Dos cravos que desbotam

País de amanhãs medonhos

onde guardas os sonhos

que soías ter?

E egrégia força de luta

que te ensinaram- tristonhos-

teus avós, com mister?

Deixaste murchar os cravos

esquecidos em jarros

sem água

a morrer.

É urgente replantá-los

com as mãos que um dia 

recuperarão poder.

Sai prestes desse marasmo

que eu desespero e pasmo

com esta falta de querer.

Comamos nós quem nos come

mitiguemos a fome

mordendo quem nos quer comer.

Da pequenez

Nós, pobres de nós, cá em baixo.

E os deuses, no Olimpo,

fazendo e desfazendo fados

consoante seus divinos quereres e disposições,

seus áureos amores e desamores,

seus preciosíssimos apegos e ódios.

E nós, pobres de nós, cá em baixo,

sem saber comos nem porquês

das divinas decisões

acatamos.

Porque é assim

que as grandes causas funcionam.

Não é dado aos da terra a conhecer

o grande segredo,

mas sabem estes, de antemão, a quem pertence.

E de que nos serve a nós, 

pobres de nós, pobre pequenez,

uma pequena e pobre revolta

se ante a divindade o homem é tão

só pequeno. 

Alucinação primaveril ou das febres nocturnas

Chegara em força, a Primavera, e eu não a queria já. Gosto que venha de passada lenta, mostrando-se aqui, surgindo ali, entrevendo-se além e, aos poucos, que se mostre, pois então no seu esplendor. Eram estas as cogitações que ondulavam dentro de mim, de um corpo mal habituado ao calor, temente ao poder de Apolo, amigo de uma brisa amena e nada menos fresco do que isso. 

Ora sucedeu que, dias depois do encontro primeiro, prazenteiro e animado entre Deméter e Perséfone, Morfeu me pegou na mão e me levou ao lado de lá da realidade, a um mundo paralelo, muito, muito mais belo, onde os desejos são quase-ordens, mas onde os monstros têm proporções imensas. A cada visita ao outro lado do mundo, a Fortuna é quem nos carrega nas mãos e dita, qual Quixote, se são moinhos, se são gigantes, aquilo que o sono nos reserva para purificação da mente. Desta feita, neste sono, as rodas da Fortuna giraram a meu favor e Morfeu levou-me para onde nevava. 

Não estávamos em local distante nem estranho - era a porta de minha casa, o regaço da minha alma! Como nunca, nevava de mansinho e o jardim, as flores de Páscoa, a velha cameleira, o portão verde, tudo tomava para si a cor nívea dos flocos molhados e grande. E eram tão nítidos os flocos, as suas formas perfeitas, as tonalidades azuladas que mostravam ao cair, de encontro ao chão, trilhando estradas de céu sem rumo certo. E caíam, suaves, sem barulho nem noção de que caíam assim, tão devagar, tão belos, formando uma camada de nuvem sob o céu azuladão.

Quis sair, experimentar a alva benesse que, aqui, é fenómeno meteorológico. E não a queria, à neve, só para mim! Chamei-os, para que viessem ver o espectáculo que estava do outro lado da janela. Chamei-os uma vez mais para que corrêssemos para a rua, para que puséssemos os nossos pés na bárbara substância, para que as nossas mãos pudessem saber que toque tinha! Lembro-me de olhar para cima e aproveitar a visão de cada floco cadente, contra o azulão do grande tecto do mundo. Rodopiei, imitando aquela valsa leve e calada, deixando-me cair, também, entre os outros farrapos - talvez querendo, também, saber o que era ser neve.

Acompanhou-me, de novo, Morfeu, ao lado de cá. Deixou-me numa manhã solarenga e distante do níveo momento de onde acabáramos de chegar. Tudo ficou mais fresco e a Primavera começou a saber a groselha gelada.

De um quase-pesadelo

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Fugíamos, os três - éramos,pelo menos, três - por entre os escombros de casas, de escolas, de supermercados. Tudo estava vazio, pilhado, destruído ao nível de um cenário bélico. De que fugíamos nós, não sei bem: julgo que se tratava de um mal imenso que teria vindo ao Mundo para arrasar com a existência humana. Ou, pelo menos, a nossa realidade, o grande Mal tinha vindo para arrasar apenas a nossa pequena realidade, agora caótica.

Num momento seguinte, a porta de casa. E a casa intacta. Na esperança do abrigo, um outro perigo, ou um diferente cambiante do grande Mal, se punha perante nós, já exaustos. Eis que, de repente, sem saber de onde nem como, surgem três, sete, doze animais medonhos. Poderia descrevê-los como javalis alados, ou como cães raivosos com asas de morcego, mas não eram nada disso, ou antes, eram tudo isso numa morfologia exótica e de assustadoras proporções. Tentávamos desesperadamente entrar em casa enquanto enxotávamos aquelas grande gárgulas que, ou se mostravam interessadas em tragar os felinos da casa, com uma atitude horrendamente voraz, ora se penduravam no tecto, quais morcegos, ficando de focinho ao nível das nossas cabeças. E era com paus e traves que lhes batíamos e os enxotávamos, sem grande sucesso. Qual Hidra de inúmeras cabeças, apareciam as criaturas malignas com uma cadência directamente proporcional àquela com que eram eliminadas. E não paravam de chegar, e o desespero era grande, e a esperança já parca.

Após grande hiato, durante o qual poderá ter acontecido o inimaginável, eis que a nossa realidade pós-apocalíptica parecia livre de ameaças, ainda que tudo o que a vista alcançasse parecesse pouco mais do que ruína e miséria. Nisto, há uma velhota rechoncuda que, deitada em cima de uma velha bicicleta, exercita as pernas levantando dois leves pneus. «Vês?!», diz-me uma voz.

Do atrevimento de um soneto sobre alteridade interna

Suprema beleza e negro terror

de ser eu, sempr’eu e nunca outr’alguém.

O grande segredo é este temor

e o nunca voltar pr’a ser mais ninguém.

Uma vez só, sem poder ser melhor.

Encarar o espelho e não ser outrem,

que o ego é pai do saber do horror

sempre que os pingos dessa gnose pinguem.

Da passada larga que raro é certa

se cria o caminho da unidade

daquilo que é dentro do que nós somos.

Podermos nós dividir-nos em gomos,

atalhar caminhos de alteridade

no âmago que é sempre porta aberta.