Caminhar, caminhar...

Vejo a clausura iminente

na forma de um quadrado

e eu não posso ficar

nem deste, nem desse lado.

Vejo o chão, imundo, minguar:

antes vasto terreno sagrado.

E os meus pés a medrar, a medrar

no velho sapato fivelado.

Olho estas mãos a escrevinhar

em ritmo já cansado.

Quem dera vê-las parar

não tivesse eu já começado!

E se um dia quis encetar

este caminho acidentado

não faz sentido travar

o ritmo que tenho engatado

e não faz sentido ficar

parado, assim tão parado

se isto começou com amar

o sonho que hei sonhado

pois continuarei neste andar

nem que o passo seja quebrado

nem que a ferida seja profunda

e a fractura tão exposta!

Caminharei, caminharei:

é somente esta minha resposta.

De um mestre ensandecido

Meus sonhos.
Minhas lívidas porcelanas,
precíosíssimas, pesadíssimas,
que a custo tenho trazido comigo.
Ai de mim!
Mas quebrou o mestre ensandecido!
Desajeitado, aos tropeções,
cego por qualquer maleita,
tomado por delírio que desconheço:
entrou por meu quarto
de relíquias adentro
e mas quebrou.
Que faço agora, mestre,
com estes cacos,
se nem as mãos estendes
para os apanhar?

Dos cravos que desbotam

País de amanhãs medonhos

onde guardas os sonhos

que soías ter?

E egrégia força de luta

que te ensinaram- tristonhos-

teus avós, com mister?

Deixaste murchar os cravos

esquecidos em jarros

sem água

a morrer.

É urgente replantá-los

com as mãos que um dia 

recuperarão poder.

Sai prestes desse marasmo

que eu desespero e pasmo

com esta falta de querer.

Comamos nós quem nos come

mitiguemos a fome

mordendo quem nos quer comer.

Da pequenez

Nós, pobres de nós, cá em baixo.

E os deuses, no Olimpo,

fazendo e desfazendo fados

consoante seus divinos quereres e disposições,

seus áureos amores e desamores,

seus preciosíssimos apegos e ódios.

E nós, pobres de nós, cá em baixo,

sem saber comos nem porquês

das divinas decisões

acatamos.

Porque é assim

que as grandes causas funcionam.

Não é dado aos da terra a conhecer

o grande segredo,

mas sabem estes, de antemão, a quem pertence.

E de que nos serve a nós, 

pobres de nós, pobre pequenez,

uma pequena e pobre revolta

se ante a divindade o homem é tão

só pequeno.